Есть стихи, которые обманывают нас так красиво, что мы даже не замечаем этого обмана. Десятилетиями школьники читали вслух нежные строки — «Ты жива ещё, моя старушка» — и были уверены: вот оно, настоящее сыновнее тепло. Вот поэт, который любит маму. Историки и биографы Есенина располагают совсем другой картиной. За этими строками — обида, тянувшаяся через всю жизнь. И история, в которой мать шила саван у кровати умирающего сына. Назову вещи своими именами: скорее всего, Есенин писал не о той женщине, которую знал...