Июльское солнце стояло в зените, превращая воздух в густой, дрожащий кисель, пахнущий флоксами, горячей землей и укропом. На старой даче под Подольском, доставшейся мужу Марины от деда, царила ленивая субботняя благодать. По крайней мере, так казалось со стороны. В тени раскидистой яблони, в плетеных креслах, купленных еще к Олимпиаде-80, расположилось всё семейство. Свекровь, Светлана Анатольевна, полная, властная женщина шестидесяти восьми лет, с неизменной прической «хала» на голове, обмахивалась газетой «6 соток»...

— Освободи квартиру к концу месяца, — Полина стояла в дверях квартиры, которая ещё вчера была их общим домом. — И дом в деревне тоже. — Ты с ума сошла? — Кирилл схватился за косяк. — Это мой дед! Моя квартира! — Был твой дед. Севастьян Игнатьевич думал о внучке, в отличие от тебя. — Не могу поверить! Дед не мог такого сделать! Мы же родная кровь! — Родная кровь? — Полина горько усмехнулась. — Когда ты последний раз его навещал? Когда звонил? Помнишь, как он просил тебя приехать в больницу? — Я был занят...