Ольга заваривала чай, глядя в окно на серый ноябрьский двор. Мелкий, колючий дождь лениво стучал по подоконнику, словно отсчитывая минуты до долгой уральской зимы. В квартире было тихо, пахло вчерашним борщом и легкой тревогой, которая уже несколько недель не отпускала её. Сергей снова задерживался. Раньше он звонил, предупреждал, а теперь просто приходил поздно, молча ужинал и утыкался в телефон. Ольга списывала это на усталость, на проблемы на его заводе, где он работал начальником цеха. Она привыкла его оправдывать...

«Скатертью дорога! — его голос гремел в нашей маленькой прихожей. — Без тебя мне будет только лучше!» Он был так уверен в своей правоте. Так пьян от внезапной «свободы». Он даже не подозревал, что только что собственными руками подписал смертный приговор своему бизнесу и своему будущему. Он думал, что избавился от балласта, но на самом деле выкинул из своей жизни единственный спасательный круг. А всего через месяц он стоял у порога моего нового офиса. И умолял о помощи. Но было уже слишком поздно...