– Вам одной много, а нам надо жить нормально, – сказала Оксана и положила на мой кухонный стол папку с расчётами. Она говорила так спокойно, будто принесла не чужой план на мою жизнь, а квитанцию за свет. Села на табурет, поправила манжет блузки и кивнула моему сыну Павлу, чтобы он достал из пакета ещё какие-то бумаги. Павел стоял у окна. Ему было тридцать четыре года, но в тот вечер он выглядел мальчиком, которого поставили читать стихотворение перед чужими людьми. Только стихотворение было про мою квартиру...