В квартире на двадцать втором этаже пахло дорогим кофе и едва уловимым ароматом разочарования. Марина стояла у окна, глядя, как вечерние огни города расплываются в серой дымке дождя. Она поправила выбившуюся прядь волос — мягких, каштановых, которые Артем когда-то называл «шелковым пленом». Теперь же всё изменилось. Артем вернулся поздно. Хлопок двери был резче обычного. Он не разулся, прошел прямо в гостиную и бросил кожаный портфель на диван, едва не задев вазу с сухоцветами. — Опять этот вид, — бросил он вместо приветствия, кивнув на её домашний костюм из мягкого хлопка...