Стихи постыли мне до рвоты, До скрежета из-под ногтей... Не изойдёт кровавым потом В сенях простуженный лакей. На лакированной брусчатке И на лафитнике пустом, Оставит время отпечатки О брудершафте со скотом. Пойдёт, как олух, тихий вечер За мрачной тенью волочась, - И в переулке покалечит Себя за пагубную связь. Сойдёт звезда рыдать украдкой, Заглянет месяц в закутки...