Вечерний город тонул в густом, липком тумане, который в январе кажется особенно грязным. Анна стояла на остановке, вжимая подбородок в воротник старого драпового пальто. Это пальто было её верным спутником последние шесть лет: когда-то глубокого винного цвета, теперь оно выцвело до оттенка переспелой, подсохшей вишни, а локти предательски лоснились. Она только что закончила проверку стопки тетрадей. В тридцать восемь лет её жизнь состояла из запаха мела, красных чернил и вечного подсчета копеек в супермаркете перед кассой...