Они - как выплеск синевы Художником разлитой На кисти зарев огневых С волшебною  палитрой. Блестящ творения итог! Смотрю, как не без грусти Смешались запад и восток В глазах красавиц русских. Мёл север снегом в небеса, Укрыв белянок в сани, Когда Создатель их писал Берёзовые станы. Творец над красками робел...

Один мальчишка решил нарисовать картину И приготовил краски, кисти он. Его воображение неслось словно лавина, А песня музы превратилась в перезвон. И быстро он коснулся кистью красок И перенес их на белый холст пока еще пустой. В мгновение картина становилась все прекрасней, И холст уж перестал быть пустотой. И после кисти каждого прикосновенья Рождался новый образ просто вдруг. И на границе разных красок появлялись разные мгновенья, А вместе краски освещали все вокруг. И не сводя он взгляда...