— Артём, ты понимаешь, что у Барона отит? У него ухо горячее, как утюг, и пахнет, мягко говоря, не французской булкой, — я стояла в дверях кухни, скрестив руки на груди. Мой муж, Артём Сергеевич, кладовщик на мясокомбинате «Заря», сидел за столом так, словно принимал парад на Красной площади. Спина прямая, подбородок вздёрнут, в правой руке вилка с наколотой котлетой, в левой — смартфон, где он, вероятно, вершил судьбы фасовщиков сосисок. — Наташа, не драматизируй, — он даже не повернул головы, продолжая скроллить ленту...