<--Начало Солнце медленно поднималось над горизонтом, заливая золотым светом поля вдоль дороги. В приоткрытые окна автомобиля врывался свежий воздух с ароматами весенних полевых цветов. Из радио лилась тихая мелодичная музыка. Олеся дремала на заднем сиденье, зажатая с обеих сторон узлами и баулами. - Сделай музыку веселее, - попросила Таисия Ивановна, - а то сам задремлешь. Тимофей Петрович покрутил колёсико радиоприёмника, поискал другую волну, наткнулся на новости, стал прислушиваться. Таисия Ивановна махнула с досадой руками: - Убери, к лешему! Нервов моих не хватает...

В аэропорту Красноярска меня встретили ветер, холодный моросящий дождь и парень, гармонирующий с погодой своим хмурым лицом. Он держал самодельную табличку «Костылев Александр Львович», то есть, я, любимый. Парень оказался водителем Мишей, которого нашел и нанял для меня Виктор Иванович. — Костылев, Александр, — вежливо улыбаясь, я протянул руку. Никак не могу привыкнуть к тому, что люди при знакомстве не улыбаются и не смотрят в глаза. Расслабился в Америке. Теперь, в родных краях, мне все время кажется, что я делаю что-то не так, вызывая недовольство окружающих...