Январское солнце в этом году было скупым и холодным. Его лучи едва пробивались сквозь морозные узоры на кухонном стекле, замирая на поверхности остывшего кофе. Анна сидела за столом, обхватив чашку ладонями, словно пыталась согреться от внутреннего озноба, который преследовал её последнюю неделю. Артём ушел на работу рано, даже не поцеловав её на прощание — привычка, которая медленно, но верно выветривалась из их брака, как запах дорогих духов из открытого флакона. Звонок в дверь прорезал тишину квартиры острым лезвием...