Геннадий Воронцов стоял у окна своей просторной гостиной, держа в руке бокал дорогого виски. За окном — осенний вечер, дождь стучал по стеклу, как будто напоминая ему о том, что время идёт, а он всё ещё не сделал того, что должен. Ирина… Его жена. Наследница. Владелица трёх квартир, дачи под Звенигородом, акций в семейном бизнесе её покойного отца — текстильной фабрики «Астра». Всё это, по закону, должно было перейти к ней. А после — к нему. Но… *после* могло никогда не наступить. Они были женаты восемь лет...

Вы когда-нибудь чувствовали, как стены вашего собственного дома начинают сжиматься, а воздух, еще вчера такой легкий и привычный, густеет и становится чужим? Я не понимала этого ощущения, пока в мою жизнь, в мой дом, не ворвалась она — моя свекровь, Тамара Павловна. И началось всё, как это часто бывает, с одного-единственного телефонного звонка, который разрушил хрупкий мир, что я так бережно выстраивала годами. Наш с Егором вечер был почти идеальным. За окном лил сентябрьский дождь, барабаня по подоконнику убаюкивающую мелодию...