«Наша память — это не ларец из слоновой кости в пропитанном пылью музее. Это существо, которое живет, пожирает и переваривает. Оно пожирает и себя, как легендарный сфинкс, чтобы мы могли жить, чтобы оно не разрушало нас самих» Не перестаю удивляться тому, как Ремарку удается цеплять моё нутро настолько сильно. Открываешь книгу, начинаешь читать и словно превращаешься в один оголенный нерв. Восприятие на глубоком уровне ощущения и погружения в дебри души. Словно только что сама сидела напротив Ремарка, вертя в руках холодное стекло, обжигаемое коньяком, и слушала его трагический рассказ...

По совету своего друга я взялся за эту книгу. Он сам высоко отзывался о ней, чуть ли не называл самым любимым произведением. В конечном итоге я сдался, приобрёл, и вот результат прочтения. Я уже сталкивался с романами Ремарка в лице "Триумыальной арки" (прочитал) и "Три товарища" (ходили с другом в театр), и нелестно отзывался о стилистике написания своих произведений этим автором. Слишком слащаво, слишком драматизирует, и почему-то во всех своих произведениях у него присутствует типичный конец, эпогея жанра - смерть возлюбленной, именно смерть любимых девушек...