Анна тащила две тяжёлые сумки из супермаркета и мысленно ругалась на мартовскую морось, которая хитро пробирается под воротник, как соседка, что пришла «на минутку, а осталась до ночи». На светофоре она остановилась, поправила капюшон — и тут заметила его. Высокий, сутуловатый чуть-чуть, в тёмном плаще с потертыми манжетами. Лицо усталое, небритое на сутки, но осанка — такая, что сразу ясно: военный. Руки — сильные, аккуратные, с длинными пальцами. И глаза — те самые, от которых у женщин 40+ в груди...

Дворники с противным скрежетом разрезали мутный поток дождя, а я сидел за рулём, сжимая его так, что побелели костяшки. Казалось, ещё чуть-чуть — и пластик треснет. Дождь барабанил по крыше, как часы, отсчитывающие последние минуты моей прошлой жизни. Сквозь запотевшее стекло я видел уютное кафе «Акцент». Жёлтый свет, мягкие кресла, витрина с пирожными и кофе-машина, выпускающая облака пара. А за одним из столиков — она. Вера. Моя жена. Женщина, с которой я прожил пятнадцать лет. Мать нашей дочери...