На кухонном столе, рядом с остывающим латте, лежала стопка поношенных свитеров с запахом нафталина и пакет с винтажной бижутерией, которая видела ещё времена холодной войны. Моя сестра Марина сидела напротив, сияя той самой обезоруживающей улыбкой, с которой она обычно просит присмотреть за её котом или купить ей квартиру. «Это всё — винтаж, сестрёнка, — прощебетала она, поглаживая катышки на колючем кардигане. — Зачтем в счет твоего долга. Пятьдесят тысяч ведь были не такими уж большими деньгами, верно?» Я медленно отодвинула от себя чашку...