— Девушка, вам кого? — дверь распахнулась, обдав Нину запахом цементной пыли и пота. Мужчина в перемазанной грунтовкой робе вытирал руки о штаны, за его спиной визжала дрель. Нина стояла на лестничной клетке, сжимая в руке ключ, который еще секунду назад упрямо не входил в замочную скважину. — Я... это моя квартира. — Какая ваша? Хозяева замки вчера сменили. Сказали, сносить всё до бетона. Рабочий посторонился, и Нина увидела коридор. Точнее то, что от него осталось: обои фисташкового цвета, которые она клеила в свой единственный выходной, свисали со стен рваными лоскутами...