Недавно гостил у матери. Забирал младшего. Как обычно, залез в шкаф с книгами, которые читал в детстве и юности. И наткнулся на ту самую книгу, благодаря которой я впервые начал записывать мысли. Не так регулярно, как сейчас. Скорее, припадками: месяц пишешь яростно, потом полгода живёшь беззаботно. Потом снова — откровенничаешь с дорогим дневником. И так уже лет тридцать. Были и поэтические этапы в жизни. Хотел писать как Бродский. Не срослось. С позором вернулся в своё честное графоманство. Так вот, книга — Николай Олейников, «Боевые дни»...