Николай Васильевич Гоголь шёл по набережной Невы, кутаясь в длинный плащ. Фонари бросали неверные отсветы на мостовую, но писатель не замечал ни холода, ни пустынной улицы. Он шёл, погружённый в мысли, изредка посматривая вперёд. Но вдруг остановился как вкопанный. Навстречу ему шёл он сам. Это был не просто человек, похожий на него. Это был он — Николай Васильевич Гоголь. Тот же рост, тот же длинный нос, та же складка на лбу. Человек шагал легко, даже с некоторой усмешкой на лице, как будто знал какую-то тайну, недоступную самому писателю...