Как мне нравится этот романс на стихи Булата Окуджавы, даже читая про себя, я напеваю его. Я только недавно узнала, что автор этих стихов Булат Окуджава. Почему то думалось мне, что романс написан на стихи одного из поэтов серебряного века в 20 -х годах прошлого века. И связан с трагедией русской эмиграции. Мне кажется, что написан он от лица дворянина. Наверно, потому что в первой строке говорится о камине, а у простых людей раньше каминов не было. Какая искренняя грусть, безнадежность и безысходность сквозит в словах романса, и становится невыносимо грустно...

Нет, осень не печальнее весны, и грусть её лишь выдумка поэтов (Б. Окуджава) Шел сентябрь 2024 года. Было непривычно жарко, сухо. Даже вечерами воздух наполнялся нежным теплом, будто это и не Подмосковье осенью вовсе, а приморский курорт в бархатный сезон. В саду расцвела яблоня. Не вся, но отдельные её веточки на южной стороне дерева вспомнили, что майский снег погубил весеннее цветение, и сейчас решила наверстать упущенное, распустив белые цветы. Сбой биологических часов. Хорошо ли это, покажет время...