Глаза с трудом открылись. Голова ходила кругом. Виктор даже подумывал, что если его так часто будут вырубать, то не долго и до дурочка. -О, Ктор. Ты очнулся друже. Я-то думал тебе уже всё, видел, с какой невероятной жестокостью тебя били. Ты как?- Сказал со стороны знакомый голос, но понять кто это, Виктору не удавалось. -Тяжко.- Со скрипом произнёс Виктор.- А ты кто? -Ахах, тебе что, совсем память отшибли? Ну оно и не мудрено. Винген я, в повозке познакомились. Помнишь? -А да, точно. Голова кружится просто, хреново соображаю...

ЧАСТЬ 1 ----> «Милый, милый Киев!.. Как соскучился я по твоим улицам широким, по твоим каштанам, по желтому кирпичу твоих домов... Как я люблю твои откосы днепровские... Я и теперь иногда гуляю по Крещатику…» Ничего нет лучше этих строк. За ними – ностальгия эмигранта-киевлянина, Виктора Некрасова, тоскующего по родному городу. Он знал цену простых слов, может, потому, что прошел горнило страшных испытаний военных лет и окопы Сталинграда. Цена простых слов В советскую литературу вошел он в армейской гимнастерке и кирзачах, едва окончилась война...