Нитки. Именно на них она смотрела в первую секунду. Тонкие белые нитки торчали из кармана её любимого бордового пальто — того самого, которое висело на вешалке в прихожей. Пальто было перевешено. Не так, как она оставила утром. Воротник смотрел в другую сторону, пуговица верхняя расстёгнута, и эти нитки — словно кто-то тянул ткань, щупал, мял чужими руками. Марина замерла у порога, не снимая сапог. В квартире пахло чужим. Не чужим духами, не чужой едой — просто чужим присутствием, которое женщина чувствует безошибочно, как собака чует след...