Жара в воскресенье стояла невыносимая, даже кондиционер не спасал. Я, как выжатый лимон, валялась на диване, мечтая только об одном – чтобы никто не трогал, не разговаривал и чтобы этот день након закончился. Проект на работе мы сдали в ночь с субботы на воскресенье, отправили финальные правки в пять утра, и к семи я уже валилась с ног, но с чувством выполненного долга. Максим, мой муж, мирно посапывал рядом. Он всегда спал богатырским сном, и даже мой ночной марафон за ноутбуком его не тревожил...

Я не сразу включил то самое интервью. Честно, тянул время. Потому что знал — будет больно. Не только ей, но и нам, зрителям. Больно видеть, как человек, которого когда-то называли символом страны, выходит на экран и вдруг превращается в тень самой себя. Алла Борисовна Пугачёва. Имя, которое ещё десять лет назад звучало как пароль от целой эпохи. И вот теперь — очередная попытка сказать «я здесь», только сказанная так, что верить не хочется. Я смотрел на её руки — и вспоминал, как эти же руки когда-то рвали зал, размахивая микрофоном, как будто это оружие...