"Я глади воды не нарушу, Но вечером поздним, опять, Твою утонувшую душу Я буду из омута звать". Алексей Маров Теплые августовские сумерки коснулись верхушек деревьев. По хмурому небу, освещенному последними лучами солнца, ветер гонит рваные облака. Неожиданно заплутавший путник набрел на небольшую лесную заводь. Неширокая речка размыла старую деревенскую платину. Мостки давно сгнили и только по скользким громадным бревнам, перекинутым через реку, можно перебраться на другой берег, пройти по узкой, давно нехоженой, заросшей травой тропинке и оказаться в мрачном таинственном лесу...