Женщина склонилась надо мной... Нет, даже не так, не склонилась, а буквально нависла, как тень и повторила: - Вы не понимаете. Этот портрет не просто дорог для меня. Он бесценен. Если она его испортит, или, не приведи Господь, уничтожит, я умру. Я улыбнулся. Определённо, сумасшедшая. Моложавая, высокая, красивая, на вид ей было не больше сорока. А по паспорту шестьдесят два. Надо же, как природа позаботилась о её внешности! - Почему вы не обратились в полицию? - спросил я, - Наше агентство больше по слежкам за неверными жёнами и мужьями, как бы...

В трактире, в маленьком порту, На стенке древней обветшалой Висела старая картина. Простой пейзаж. Таких не мало. Из тех, что пишутся душой, Не ради славы или денег... Художник просто рисовал, Не думая о светотени... Мост, речка, небольшой лесок... Всё в самых ярких сочных красках. Лишь взглянешь на неё разок И жизнь становится прекрасной... Висела та картина на стене, Тепло заезжим морякам дарила. Да рыбакам, что возвращались в темноте, Не хуже маяка светила... Бежали годы. Истрепалось полотно...