— Петрович, это я. Да, Игорь. Мне нужно, чтобы она замолчала. Насовсем. Нет-нет, ты не понял, не в этом смысле! — голос Игоря в телефонной трубке срывался с привычных бархатных нот на дребезжащий фальцет. — Никакого криминала. Просто… припугнуть. Найти у неё что-нибудь. Пакетик с травой подбросить, или что вы там обычно делаете? Чтобы она поняла, что со мной шутки плохи. Начало этой истории здесь >>> На том конце провода помолчали. Игорь нервно забарабанил пальцами по лакированной столешнице. После ухода Натальи прошло три дня...

За окном серело. Ноябрьский вечер лениво опускался на город, укутывая крыши домов и голые ветви деревьев в промозглую дымку. Но в нашей кухне было тепло и уютно. Пахло запеченной курицей с яблоками и корицей, тихонько тикали старинные часы на стене — подарок свекрови на нашу первую годовщину, — и мягкий свет абажура заливал стол, накрытый на двоих. Все как всегда. Все как последние двадцать лет. Я, Вера Степановна, поправила скатерть, бросила последний взгляд на свое отражение в темном стекле окна...