Твоя манера исчезать, В момент пустого разговора Поникшим взором, обвивая Вид из окна, на стаю птиц. И не охото больше спорить, Художнику, вновь о любви. От приглашения, выпить чаю В компании бездушных лиц, Мечтая о свободе воле Ты кистью слово сотворишь...
Я только что получил упрёк, что уделяю время художникам, не умеющим рисовать (не стану повторять то ругательство, - аж такого слова я никогда слышал, - какое применил упрекающий). Его злит, что я нахожу для них позитивные слова только потому, что мне удаётся почуять, что якобы неумение рисовать порождено соответствующим подсознательным идеалом. Точнее, он, думаю, не верит, что у меня чутьё. Он думает, что я фанатично придерживаюсь некого умственного сооружения (подсознательного идеала), и на него трачу свои способности мыслить...