Ты ль то, сторонка родная? Где ж твой цветущий “букет”? Шлет тебе даль голубая С солнцем тепло и привет. Вижу я будто не стало Утром прохладной росы. Мало осталось, ох, мало, Мало природной красы. Речка как вобла сухая, Что не узнать берега. Сохнут цветы, расцветая, Где распахали луга. Даже не пахнет сиренью И соловей не поет, Где мы сидели под тенью Целую ночь напролет. Где вы, кудрявые ивы? Очень и очень вас жаль...

Пролистывая ленту новостей, наткнулась на пейзаж самодеятельного художника. Сразу бросилось в глаза, что он придуман. Здесь две березы, там две, почти такие же. Дорога, поля и домик вдалеке, все стереотипное, а самое главное не живое. Хотя написано неплохо и даже колорит приятный. Но неживой мотив все портит. Задумалась, почему так получается, что этюд, написанный за полчаса с натуры, выглядит реальнее и правдоподобнее, чем работа, придуманная из головы. Сразу скажу, что когда профессиональные...