Ты ль то, сторонка родная? Где ж твой цветущий “букет”? Шлет тебе даль голубая С солнцем тепло и привет. Вижу я будто не стало Утром прохладной росы. Мало осталось, ох, мало, Мало природной красы. Речка как вобла сухая, Что не узнать берега. Сохнут цветы, расцветая, Где распахали луга. Даже не пахнет сиренью И соловей не поет, Где мы сидели под тенью Целую ночь напролет. Где вы, кудрявые ивы? Очень и очень вас жаль...

Мне всегда казалось, что если рисовать - то уж как Леонардо да Винчи, или как Поленов, Саврасов, Грабарь.... А если писать стихи, то как Пушкин или Гете. Или не стоит и пыжиться. Надо рисовать, как рисуется, писать стихи, играть на музыкальных инструментах...