— Вы понимаете, что ваш сумасшедший сабвуфер в три часа ночи вышиб мне остатки нервной системы?! — Степан Сергеевич, семидесятилетний инженер-акустик на пенсии, стоял на пороге квартиры номер сорок восемь и грозно чеканил каждое слово, сжимая в руках старую бамбуковую трость...

– Ты чё тут сидишь? – спросил мужик. – Культурно отдыхаю. – А чё в форме? – Я военный. – Военный! – Мужик хмыкнул. – А чё тогда не за «ленточкой»? Бушмарин промолчал. Рядом шевельнулась Ольга. Ей было неловко. – Слышь, я тебя спрашиваю, – мужик придвинулся. От него несло перегаром и дешёвым табаком. – Чё ты в тылу пузо греешь, пока пацаны воюют? Он ткнул Бушмарина кулаком в плечо, намеренно и сильно. Тот покачнулся на высоком стуле, ухватился за стойку и удержался. – Сударь, – сказал хирург, – как...