Было это давным-давно, лет тому, пожалуй, две тысячи назад. Жил-был на свете богач; была у него красивая, добрая жена, и они крепко любили друг друга, но детей у них не было, а им очень хотелось их иметь; и долго молилась жена день и ночь, но детей у них все не было и не было. А находился перед их домом двор, и рос в том дворе можжевельник. Однажды зимой стояла женщина под тем деревом и чистила яблоко, и когда она чистила яблоко, порезала себе палец, и капнула кровь на снег. — Ах, — сказала женщина, глубоко вздохнув; и когда увидела кровь, стало ей так печально...

Вы когда-нибудь читали сказку братьев Гримм "О заколдованном дереве" или ещё называется "Можжевеловое дерево"? Вот и здесь, внезапным ударом для меня было убийство мачехой маленького мальчика, её подлость по отношению к собственной, (!!!) родной и любимой в отличие от пасынка, малышки дочери, сдобренное ненасытным канибализмом - неведающего о том - отца. Честно говоря, я читала и плакала, потому что такая история вполне себе реальна, конец, конечно, неожиданно положительный, но, как говорится, осадочек-то остался...