Узкая, припорошенная свежевыпавшим синеватым снегом небольшая улочка с трудом карабкается вверх мимо деревянных покосившихся домишек, настороженно поглядывающих на странную процессию, и если бы не луна, бегущая неотрывно следом и освещающая незнакомый путь, ни за что бы нам не дойти. Но мы отчаянно бредем – ведь мы получили новую квартиру! – едва поспевая за буквально летящим впереди отцом. Его костыли мелькают в сумеречном воздухе, словно крылья ветряной мельницы, и вдогонку за ним стелется облако из шуток и колкостей, смеша и подзадоривая нас...

Моя семья всегда была странной, это никогда не было секретом. Наш дом находился высоко на холмах, вдали от ближайшего города. Мой отец был художником, моя мать исчезла после рождения моей сестры, она считалась мертвой. Отец всегда говорил нам, что мама всегда будет жить внутри нас, в наших сердцах и умах, всегда бороться за лучшее и никогда не сдаваться, пока мы не достигнем своей цели. Он также был отличным поваром, прежде чем окунуться в искусство, он был профессиональным поваром и работал в ресторанах самого высокого класса в центре города...