Я шла по улице Карасунской, и разглядывала современную жизнь. Хорошие дома, хорошие машины. А всего то шестьдесят лет прошло с тех глинобитных домиков. Но тогда ещё жива была история. А сегодня этой истории и нет совсем. Вернее она есть, но искать ее надо. Может половина этой улицы мои родственники? Но заборы и ставни, это граница. А ещё границу конечно времена выстроили и власти. Многие из нас сегодня просто Иваны, родства не помнящие. Потому что и гражданские войны ближе нас не сделали, и репрессии заставляли отказываться от родителей, а это же наши корни, это наша сила...

Юрий стоял у огромного панорамного окна своей новой квартиры на двадцать втором этаже. Внизу, как раскалённая лава, текли огни вечерних магистралей. Каждая машина была бусинкой, каждый светофор — крошечным рубином или изумрудом. Он смотрел на этот город с высоты, и ему казалось, что он парит над ним, как хищная птица, наконец-то, нашедшая свою точку опоры. Он всего добился. Вон там, вдали, дымит труба завода, который он когда-то спас от банкротства. Его имя знали в деловых кругах. Его боялись. Его уважали...