Моцарт. Двадцать четвёртый концерт. Осень уютом обнимет за плечи. Воздух кошачьим мурчаньем согрет. Длится неспешно наш пятничный вечер.

Всё, как всегда, меланхолия, лень, задумчивость и тяга к прекрасному. Осень. Уже погасли горные леса: Ни золота, ни пурпура – всё буро, Но мне близка их скорбная краса, Мне радостно, хоть небо нынче хмуро. От высоты кружится голова, Дышу озонным воздухом свободы, И слушаю, как падает листва, И слушаю, как отлетают годы. (Юлия Друнина. Осень.) Вот на этой тяге я и «словила» картинку с розой Моцарт. Что это, что это, что это? Это Моцарт? Это вообще роза? А о чём писать? Повторять за всеми про укрытие?...