— Тоша, иди сюда скорее, ты просто умрёшь! Голос Кристины, звонкий и переливающийся, как пузырьки в дорогом шампанском, донёсся из глубины гостиной. Антон закрыл за собой тяжёлую входную дверь. Квартира встретила его привычной прохладой и густым, сложным ароматом — смесью её духов, полироли для мебели и чего-то ещё, неуловимо-стерильного, как в номере люксового отеля. Запаха еды не было. Его никогда не было. Антон, не зажигая свет в прихожей, снял ботинки. Дорогой кожаный портфель с глухим стуком упал на пол у его ног...