Тот вечер должен был быть тихим. Я задержалась на работе, смертельно устала, мечтала только о горячем душе и крахмальных простынях. В подъезде пахло привычной смесью чистящего средства и чьей-то жареной курицы. Вставив ключ в замочную скважину, я услышала за дверью громкие, чужие голоса. Сердце неприятно екнуло. Дима должен был быть один. Я толкнула дверь, и картина, открывшаяся мне, на секунду заставила подумать, что я ошиблась этажом. В прихожей, словно вынырнувшие из кошмара, толпились люди....

Шесть вечера. За окном медленно темнеет, а на кухне пахнет чем-то невероятно вкусным. Я как раз достаю из духовки свой фирменный пирог с яблоками и корицей. Это наше с Максимом воскресное традиционное блюдо. Небольшая, но уютная кухня в нашей двушке наполняется теплом и ароматом домашнего уюта. Я люблю эту квартиру. Каждый сантиметр здесь — это я. Ремонт, который я выбирала и за которым следила, пока Максим был в командировке. Обои, которые мы клеили вместе, вечно перепачканные клеем и смеясь над кривыми швами...