— Маша? Машенька, это я… мама. Мария замерла. Двадцать лет. Двадцать долгих лет она не слышала этот голос. Последний раз — когда ей было семнадцать, и мать уходила из дома со словами: «Я устала от вас всех. Мне нужна своя жизнь». — Галина Аркадьевна? — холодно уточнила Мария, намеренно не называя её мамой. — Ну что ты, доченька… Какая я тебе Галина Аркадьевна? Я же твоя мама! — Вы были моей матерью двадцать лет назад. Что вам нужно? В трубке повисла пауза. Потом послышался нервный смешок. — Маша, ну не будь такой… Я понимаю, ты обижена...

Колеса моей машины хрустели по гравию дачной дорожки. Я приехала на два дня раньше запланированного – работа неожиданно отпустила, и я решила устроить себе маленький праздник. Может быть, успею привести в порядок клумбы, которые весной выглядели так печально, или просто полежу в гамаке с книгой. Дом встретил меня тишиной, но не той уютной тишиной, к которой я привыкла. В воздухе витал запах дорогих духов – не моих. На веранде стояли незнакомые туфли на каблуке, явно женские, рядом с мужскими ботинками Андрея...