Марина сжала ладонью ледяной руль. В машине топило на полную, но озноб не проходил. В голове крутились странные обрывки фраз из утреннего разговора с нотариусом. — Да, документы на дом оформлены на Валентину Степановну Крылову. Вот дата регистрации. Два месяца назад. Марина вцепилась взглядом в эту дату. Их годовщина. Семнадцать лет брака. В тот день Паша подарил ей серьги с сапфирами и возил в ресторан. А до этого, оказывается, съездил к нотариусу и переписал их дом на свою маму. Телефон снова завибрировал...

— Мам, всё нормально, — Максим держится за стену, чтобы не упасть. Светлана смотрит на сына и не верит глазам. Три часа ночи. Четырнадцать лет. Пьяный в стельку. — Максим! Ты... ты пьяный? — Не-а, — он пытается улыбнуться, но губы не слушаются. — Просто устал. От него несет перегаром за метр. Глаза мутные, не фокусируются. Рубашка в каких-то пятнах. — Боже мой! Иди сюда! Хватает его за руку, тащит в ванную. Максим спотыкается, чуть не падает. — Мам, не кричи... Голова болит. — Голова болит?! У меня сейчас сердце остановится! Усаживает на край ванны...