Я не вижу Феодосии глазами. Но слышу, как она дышит. Вижу, как она звучит скрипом песка под ногами, терпким запахом степи, можжевельника и сухим теплом старых улиц, где поэтесса Марина Цветаева оставила свой голос. И вот я иду по этим следам — не по камню и асфальту, а по вибрации воздуха, по шелесту веков в пыльных дворах, по интонациям моря, которое она, возможно, слышала так же. На перекрёстке двух улиц — не географических, а временных — пахнет стихами. Здесь тени тоньше, чем в других городах...