Вечер в Москве был промозглым, с тем самым осенним холодом, который пробирает до костей, но ещё не заставляет надевать пуховик. Лиза, тридцатилетняя женщина с острым взглядом и лёгкой иронией в уголках губ, сидела за кухонным столом своей маленькой квартиры на Соколе. На столе стояла чашка остывшего чая, а рядом — телефон, который она нервно крутила в руках. Кран в ванной тек уже третий день, и звук капель, падающих в эмалированную раковину, сводил её с ума. Кап-кап-кап. Как метроном, отсчитывающий её одиночество...

Вот и сессия сдана, и зачётная книжка в бордовой обложке заполнена новыми достижениями. Осень притаилась за каждым голым кустом, за каждым беззащитным деревом. Выглядывает из-за многоэтажек, подмигивая неласковым солнцем помрачневшим окнам. Ксения Андреевна в мрачную субботу не спешила вставать из тёплой постели. - Ксюшенька, душа моя, только не говори, что ты опять... - Ах, что Вы, милый Сергей Никодимович, - жена изобразила затяжку несуществующей си_гареты, и сложила губы бантиком, выпуская «дым»...