Спросил буржуин, уцелевший в бою: Где прячешь военную тайну свою?     - Зачем тебе знать, незадачливый тать,     Тебе всё равно никогда не понять, Совсем не у жала стального копья Сокрыта военная тайна моя.      Она – не оружия ратная мощь,      Она - в тишине у берёзовых рощ, Под мраморно-серым солдатским плащом И в сгорбленных спинах над вечным огнём.     Придавлена мощью надгробных камней,     Течёт по морщинам седых матерей И хрипло кричит в похоронках ребят...

Тебя не добили вчерашние бандиты - будущие хозяева жизни. Не уморила голодом пенсионная реформа. И даже твой враг-президент Байден с удивлением смотрит на тебя: - Почему ты еще жив? Явственно чувствую себя Мальчишом-Кибальчишом. Годами. Десятилетиями. И как никогда остро - в последнее время. "Иди, Мальчиш, да спи спокойно!" - говорили мне. Не спалось. И не спится! Один и тот же кошмарный сон мучает. Будто бы все пытает меня Проклятый Буржуин на предмет военной тайны. О которой я, сказать по чести, ни ухом, ни рылом...