Я ничего уже не жду, Да ничего и быть не может. Я к дому нашему иду В минуты грусти безнадёжной. Мне ничего не изменить, Живут чужие люди в доме. Но что-то тянет позвонить, Набрать почти забытый номер. И я звоню в былую жизнь, В ту жизнь, где не был ты чужим. Я что-нибудь сказать хочу, Но только плачу и молчу. Мы всё решили второпях, Всё так мгновенно раскололось. Я в дом звоню, где нет тебя, Где я чужой услышу голос. Зачем играть вперегонки С своею собственною тенью? Но в дом врываются звонки, Теперь уже в чужие стены...
Мой бог — мой пророк, В вальсе кружи́т фонари электричество. Кто ещё так одинок, Как вы — город мой — Ваше Величество. Когда-то существовал такой журнал «Стас». Около 20 лет назад, мне доверили опубликовать там несколько стихотворений о Москве, специально, по этому случаю написанных и прогуляться с фотографом по городу. Журнал не сохранился, но вот мне прислали маленький, памятный кусочек. :) Кажется здесь ошибка редактора. Либо после слова фонари запятая, либо электричествА.