Ему снятся сны с позолотой, сочиняет за пазухой ангела ветреный блюз, ждёт, когда шоколадным станет на вкус, странный ты живописец, изгой , вот кто ты! Бродит он промокший по лужам, возрождает искусством пыльцу , лунный свет.Ты–художник Смерти, её поэт, с темнотой изумрудного плюша! Всё лазурные сны сдаются ему живьём. Мастер слова и ки́сти в берете! Смело входит в запахи Смерти, разбирая на буквы и ноты , втирая в душу, в пальцы, в ладонь! Вслед луна наблюдает кровавым глазом– он любим или проклят вечными звёздами, может он Демиург и помазан?Говорят он рисует и пишет, как бог...

Многих известных художников объединяет тот неопровержимый факт, что все они умерли. Они давно мертвы, но мы продолжаем смотреть на их картины «их глазами», как будто их взгляд навсегда застыл в вечности и зафиксировал что-то бессмертное и неистребимое, неподвластное ни времени, ни смерти, ни даже примитивности современных вкусов. Я как-то ждал приёма у врача и разглядывал небольшой пейзаж Писсарро, висящий на стене в приёмной (доктора почему-то любят украшать стены своих стерильных медицинских...