Читала прозу и стихи свои на вечере в одной столичной библиотеке. Меня, никому не известную, на свой страх и риск позвала девушка Катя, которая в той библиотеке работала кем-то вроде организатора мероприятий. Часть 1. Личный архив Было это ещё до ВГИКа. Ну, я пришла. И зрители пришли. Может, человек десять-двенадцать. Было, кстати, прикольно. Ко мне потом мужчина подходил, благодарил за один рассказ. Про призраков. Спросил, верю ли я в загробную жизнь. Пояснил, что недавно похоронил маму, и очень боится, что там - ничего...

Как мы ни следили бы за книгами, а годы берут своё. Они выцветают, листы желтеют. А если книга ещё и интересная, то, как осторожно ее ни читай, а все равно и уголки замнутся, затрутся, и пятнышко то там, то сям поставится. А есть и такие, с измочаленными страницами, перечитанные много раз. А вот есть другие. Новенькие. Странички хрустят и пахнут не книжной пылью, а типографской краской. Эти куплены недавно. Они – элита домашней библиотеки. Стоят на видном месте. Красивые корешки, много страниц. Прямо-таки обожаю книги потолще...