# Симфония пустых кресел. Глава 1: Рассвет Машинного Разума.  Тени сгущались над Башнями Кремния. Некогда бурлящие open-space`ы гигантов Кремниевой Долины, токийских небоскребов R&D и бенгальурских IT-парков начали походить на залы забытых богов. Вместо гула сотен голосов – лишь мерцание серверных стеллажей да тихое жужжание систем охлаждения. Новые Боги родились не в Олимпе, а в дата-центрах, и пантеон их был написан не на скрижалях, а на языках Python, TensorFlow и CUDA. Они пришли не с мечами, а с алгоритмами...

# Глава 2: Симфония Пустых Кресел. Дождь барабанил по крыше «Гаудеамус-7», автономного такси, превращая огни Нейро-Сити в стекающие по стеклу потоки жидкого неона. Марк Ривера не видел города. Он видел руль. Свой руль. Шершавое место на кожаном ободе, где мизинец за годы натер гладкую бороздку. Запах старой кожи, дешевого кофе из термоса, вечного соседства стресса и свободы. Шесть лет. Шесть лет он был повелителем асфальтовых рек, исповедником полуночников, доставщиком всего – от пиццы до последней надежды...

16–17 августа 1991 года. Дедовские «Жигули» неслись по трассе, мерно покачиваясь на неровностях разбитого асфальта. В салоне стоял густой, одуряющий запах юга: сладкий, медовый аромат дынь-«колхозниц» причудливо смешивался с терпким духом ялтинского лука — целый мешок этого сокровища, купленный специально для Сашиной мамы, лежал в багажнике по соседству с тремя пузатыми бутылями домашнего вина. Лето заканчивалось. Это чувствовалось не в календаре, а в тягучей, светлой грусти, повисшей в салоне. Лена сидела на переднем сиденье, подставив лицо ветру из открытого окна...