В воздухе пахло запечённой уткой с антоновскими яблоками и дорогим парфюмом — тем самым, который Анна привезла мне из Парижа в прошлом году. Моя дочь, моя Анечка. Она сидела во главе стола, сияющая, в шёлковом платье цвета спелой вишни, и смеялась над очередной шуткой своего мужа. Виктор был душой компании. Статный, с волевым подбородком и манерами потомственного дипломата, хотя на деле он был просто удачливым застройщиком с холодным сердцем. Сегодня мне исполнялось шестьдесят. Дата круглая, торжественная, и зять настоял на «семейном ужине с сюрпризом»...