В баре «Сытый волк», приткнувшемся на самой границе Мертвых топей, пахло кислятиной и мокрой псиной. Место было дрянное — не то перевалочный пункт мародеров, не то дешевая ночлежка для тех, кому путь в приличные места вроде Бара заказан. Потолок здесь провис так низко, что казалось, будто сама Зона давит на тебя бетонной грудью. Я сидел в самом темном углу, грея ладони о жестяную кружку с мутным чаем. На мне был потертый плащ из кожи псевдоплоти — вонючий, зато пулю держит неплохо. Между ног стоял обрез курковой ТОЗ-63...