НЕСВОЕВРЕМЕННЫЙ ПОЭТ 7 АВГУСТА 1837 года родился Константин СЛУЧЕВСКИЙ, русский поэт, драматург, переводчик. Родился в Петербурге в год смерти Пушкина и, кажется, это обстоятельство таинственно определило судьбу одного из самых загадочных и почти забытых русских поэтов.  «Несвоевременным» поздние историки литературы назвали его потому, что поэт отразил своим творчеством смену поэтических эпох – кончалась классика, воцарялся модернизм. Его поэзию УЖЕ не принимали современники-«классики» - от резко отрицательных отзывов критики до злых насмешек коллег по цеху («портит стих, растрепал его, стих дисгармоничен и безобразен, как кактус»), а модернистско-символистский Серебряный век ЕЩЁ не вступил в свои законные права. Но,  поскольку стихи Константин Константинович писал до самой смерти, в них все отчётливее слышалось новое звучание, и не случайно многие деятели культуры Серебряного века - Бальмонт, Брюсов, Белый, Ходасевич,  Мандельштам,  Пастернак, - высоко ценили его творчество и посвящали его поэзии хвалебные статьи, а в некоторых публикациях он даже был объявлен «королём русской поэзии». Константин Константинович известен и как прозаик. Он автор романов «От поцелуя к поцелую», «Профессор бессмертия», ряда повестей и рассказов, собранных в книжках «Виртуозы», «Застрельщики», «33 рассказа», «Исторические картинки», «По северу России», серии книг «Книжки моих старших детей», где рассказывал детям о истории, культуре, памятных местах России, а также пьес «Город упраздняется» и «Поверженный Пушкин»  Константин Случевский скончался  в 1904 г.  Похоронен на Новодевичьем кладбище. ХХХ  Да, мир и все его основы – Свои для каждого из нас! Я умер — целый мир погас! Ты родился — возникнул новый: Тем несомненней, тем полней, Чем ярче мысль души твоей! ХХХ Здесь счастлив я, здесь я свободен,— Свободен тем, что жизнь прошла, Что ни к чему теперь не годен, Что полуслеп, что эта мгла Своим могуществом жестоким Меня не в силах сокрушить, Что светом внутренним, глубоким Могу я сам себе светить И что из общего крушенья Всех прежних сил, на склоне лет, Святое чувство примиренья Пошло во мне в роскошный цвет... Не так ли в рухляди, над хламом, Из перегноя и трухи, Растут и дышат фимиамом Цветов красивые верхи? Пускай основы правды зыбки, Пусть всё безумно в злобе дня,— Доброжелательной улыбки Им не лишить теперь меня! Я дом воздвиг в стране бездомной, Решил задачу всех задач,— Пускай ко мне, в мой угол скромный, Идут и жертва и палач... Я вижу, знаю, постигаю, Что все должны быть прощены; Я добр — умом, я утешаю Тем, что в бессильи все равны. Да, в лоно мощного покоя Вошел мой тихий Уголок — Возросший в грудах перегноя Очаровательный цветок. ХХХ Где бы ни упало подле ручейка Семя незабудки, синего цветка, - Всюду, чуть с весною загудит гроза, Взглянут незабудок синие глаза! В каждом чувстве сердца, в помысле моем Ты живешь незримым, тайным бытием... И лежит повсюду на делах моих Свет твоих советов, просьб и ласк твоих! ХХХ Возьмите все - не пожалею! Но одного не дам я взять - Того, как счастлив был я с нею, Начав любить, начав страдать! Любви роскошные страницы - Их дважды в жизни не прочесть, Как стае странствующей птицы На то же взморье не присесть. Другие волны, нарождаясь, Дадут отлив других теней, И будет солнце, опускаясь, На целый длинный год старей. А птицам в сроки перелетов Придется убыль понести, Убавить путников со счетов И растерять их по пути... ХХХ Мои мечты — что лес дремучий, Вне климатических преград, В нем — пальмы, ели, терн колючий, Исландский мох и виноград. Лес полн кикимор резвых шуток, В нем леший вкривь и вкось ведет, В нем есть все измененья суток И годовой круговорот. Но нет у них чередованья, Законы путаются зря, Вдруг в полдень — месяца мерцанье, А в полночь — яркая заря! ХХХ Что тут писано, писал совсем не я, - Оставляла за собою жизнь моя; Это — куколки от бабочек былых, След заметный превращений временных. А душе моей — что бабочки искать! Хорошо теперь ей где-нибудь порхать, Никогда её, нигде не обрести, Потому что в ней, беспутной, нет пути...