У меня есть только одна читательская традиция, даже поти ритуал, в котором я прячусь в поисках безмятежности, к которому я обращаюсь, чтобы вдохнуть красоты спокойствия. На даче — среди цветущей черёмухи, под гудящими на пчелином липами, на утреннем тумане и со звонким чириканьем птиц в полночь — я читаю только Паустовского. Так для меня замирает время. В прозе Паустовского всё настоящее — люди, места и мысли — и всё это прозрачное, светлое, как чистая живительная вода. Его небольшие повести, рассказы,...