Где-то за Периметром, за ржавым БТРом, вросшим в землю по самые катки, есть дыра. Не в пространстве — в реальности. Они зовут её «Спящий». И лучше бы тебе никогда не слышать, как она поёт. Коваль сидел в углу, вертел в пальцах огарок свечи и смотрел, как за окном бара «Кордон» снег мешается с пеплом. Третий месяц зимы, а земля всё не остывала — Зона дышала под снегом, как больное животное. — Ты ж говорил, что он вышел, — голос у Коваля был сухой, как старая кожа на барабане. — Я тебе деньги оставил...