У меня не получается смотреть отдельно на человека как художника, писателя или скульптора и на человека как личность.  Взять, например, Бунина. Его чудесные рассказы потеряли для меня былое очарование после того, как я узнала про отношение Ивана Алексеевича к Великой Отечественной войне.  Спустя 4 месяца после начала военных действий он писал: "...Немцы кажется победят. А может это и неплохо будет?" Еще через месяц: "Русские, кажется, разбиты вдребезги. Д. б., вот-вот будет взята Москва, потом Петербург...

Одиночество в Париже - это тот самый стакан, который наполовину. Можно считать его пронзительным наслаждением и не верить происходящему счастью. А можно - глобальным космическим сиротством. Я - человек не ленивый, практикую оба варианта. Вот не обманул меня писатель Иван Алексеевич Бунин, когда-то погубивший мою жизнь - нигде вкус жизни и горечь одиночества, не чувствуются так остро, как в Париже. Когда в тринадцать лет я прочитала его "Темные аллеи", была потрясена не только количеством жарких соитий на страницу текста, но и не менее страстно описанными радостями одиночных путешествий...