— Чем это здесь несет? Я спрашиваю, откуда этот запах мокрой псины?! Артур Вадимович демонстративно зажал нос накрахмаленным платком. Он стоял посреди сияющего хромом и стеклом опен-спейса, брезгливо морщась. Его дорогой костюм сидел безупречно, а запонки стоили как три зарплаты рядового менеджера, но сейчас весь его лоск разбивался о присутствие одной маленькой фигуры. У стены, вжимаясь в серую краску, стояла женщина. На ней был бесформенный вязаный свитер, явно с чужого плеча, и старые джинсы...